UN AÑITO NADA MÁS
De verdad, no vamos a hacer carrera con él. No sé si felicitar a Justino por todos los buenos ratos que nos ha hecho pasar a lo largo de este primer año de vida después de la nada, o enviarle a dar la vuelta a la finca a ver si encuentra su auténtica vocación de reportero. Que sepáis que simplemente le había encargado que me redactara una crónica sencilla, sentida y discreta con una ilustración muy humana y apañadita conmemorativa, al efecto, del primer cumpleaños y me sale así, haciéndose el protaganista, medio en pelotas, luciendo pectorales, tatuajes, pezón enhiesto, gruesas cadenas de oro, reloj de los gordos chapado en oro, y con el pobrecito bebé-blog que nos mira asustado y que se sujeta firmemente a la cadena temiendo aterrizar en el suelo en el momento en que Justino abra sus brazos.
Justino, los cuartos que te he ido dando para Investigación y Desarrollo eran para tus trabajos de campo, no para ir al Gimnasio y el campo; hace un año no estabas tan moreno ni tenías ese pecho y esos brazos...hummm...me huele mal.
Te podías estar calladito y no detallar el contenido de nuestras celebraciones reuniones de trabajo. ¡Que sea la última, rabo de lagartija! o te retiro lo de fino estilete.
De nuestro corresponsal en León, Justino Blanco Villacé, Tribulete, Fino Estilete, Reportero TOTAL.
"Ni el propio GL se atrevía a apostar ni 19 euros por la continuidad del blog una vez pasada la euforia del reencuentro,y he aquí, que no solo ha logrado sobrevivir, sinó que incluso ha llegado a sobrepasar la nada despreciable cifra de cuatrocientas mil visitas.
Con tantos fastos acumulados en recientes fechas, el primer aniversario del blog ha pasado un tanto desapercibido. Aquella feliz iniciativa que mas que un blog multitudinario asemejaba un correo electrónico entre amigos, fué convirtiendose con el paso de los meses en todo un blog, al cual muchos consideran como un fenómeno sociológico digno de estudio.
Empezaron a llegar las primeras fotos, las primeras intervenciones literarias, las polémicas y piques entre los diferentes cursos por saber quién fué el mejor, y mientras tanto, nuestro particular Lobatón, Enrique Muñiz, recorría de norte a sur y de este a oeste la piel de toro, incorporando día a día nuevos blogeros.
Gracias al impagable trabajo de Josemari Cortés, a las tempranas colaboraciones siempre acertadas de Andrés M. Trapiello, Mariano Estrada, Javivi, Pedro López, Martín, Froi, Julito Correas, Quique Muñiz y otros muchos mas, el blog fué fortaleciendose.
El amigo encontró al amigo el alumno al profesor, y el blog sirvió de válbula de escape para dar rienda suelta a emociones reprimidas, a vivencias que necesitaban ser compartidas. Gracias a esto surgieron los pre-reencuentros en pequeños grupos y en las mas diversas comunidades.
Empezaron a formarse los nuevos GX.
Cualquier pretexto fué bueno para darse ese abrazo sincero que llevaba esperando mas de cuarenta años. Y ¿finalmente? llegó el reencuentro en La Virgen del Camino, del cual no voy a comentar, pués todos fuisteis protagonistas del mismo.
Hoy en el GL hemos celebrado este primer aniversario. El marco elegido ha sido el Hostal de San Marcos. Un sencillo menú a base de langosta del Cantábrico , rape a la marinera, paletilla de cabrito, tarta San Marcos, champagne Dom Perignon y vinos blanco y tinto de la bodega Señorío de Nava fué nuestro frugal almuerzo.
El Furriel, en un gesto que le honra, quiso que fuera yo quién en esta ocasión posara para la prensa gráfica con el pequeño blog en mis brazos. Todo un gesto por su parte. Gracias Furri.
35 comentarios
Vibot -
Te abrazo suavemente para no lastimarte las costillas de Adán apaleado, doloridas de vida.
Pero no me digas, ni en broma, frases como la que has escrito arriba: "Hoy se la metí dos veces al portero".
Que luego no duermo.
Mariano Estrada -
Pues no cabe otra cosa que sumarnos a la alegría.
Y, de paso, acordarnos de aquellos a los que no les ha ido tan bien.
Un abrazo, Javier
Un abrazo, José María
Javier Urbano -
My brother está atravesando una época gloriosa en estos días. En realidad lleva muchos años gloriosos a todos los niveles (se lo ha currado).
Desde el punto de vista profesional, ahora, sus momentos gloriosos han desembocado en su mayor, y mejor, momento glorioso. Mejor que lo explique él.
mosca tocapelotas -
amigo Vicente, que es inspector de Trabajo. De nada
Mariano Estrada -
¿Estás celoso, Trapi? ¿Tienes pelusilla? ¿Te sientes herido como el ciervo? La nana esa, la que no quieres para Julito ni para Javivi, ¿la quieres para ti? ¿Toa toa? ¿Dónde te la puedo cantar, en las habitaciones oscuras del metalenguaje? ¿O quieres que vayamos al altar, en la Basílica de San Isidoro, que tú tan bien conoces? ¿Sabes que lo que ahora se lleva es el abarraganamiento y la promiscuidad? ¿Por qué no hacemos un trío o un cuadrivio, incluso una quinteta o un sestercio?
Te dejo un poema, para que lo leas mientras te lo piensas
CELOS
Van a matarme.
Los celos tienen dos flechas
para matarme.
Tú me los echas
con guiños
que van al aire.
Visajes, mimos...
Los celos son asesinos
de blanco guante.
Guadaña,
Tela de araña,
Mirada móvil, pestaña
de imán y estambre.
¡Mujer,
maldita forma de ver!
¡Talante!
Aunque te pongas un velo
y sólo mires al suelo,
estás mirando a otra parte.
Si te arrancaras los ojos
verías por los ojales.
Y más allá, más adentro,
por donde el pulso te late.
¡Por la sangre!
Van a matarme.
¡Matarme!
¡Los celos van a matarme!
Mariano Estrada, del libro El cielo se hizo de amor
Andrés Martínez Trapiello -
Venga, Marianón que te conocemos. Y Javivi no necesita que tú le cantes nanas; ni siquiera Julito Correas te las escucharía.
Mariano Estrada -
Tengo -como aquella famosa pelirroja de los setenta, llamada Alaska-, los huesos desencajados. O sea que si me abrazas muy fuerte me romperás. Y a ver después quién recompone los añicos ¿Tú crees que son añicos, los míos, querido Santos? Yo sí. Muchos, pero pequeños. Por eso me llaman Marianín. Por eso, y porque los asturianos (ahora también los leoneses) todo lo ven en pequeñito, incluso a Javivi, que no lo es, a Santines, que lo es mucho menos, y a José Mª Urbano, que es un pedazo de humanidad. Por cierto, ¿Dónde está José Mª Urbano? Habrá que preguntárselo a Javier, his brother. Y más que a Javier, a Félix Martínez del Cura, que le tiene puesto cerco con sus artículos.
Es decir, Vibot, que debes abrazarme como si yo fuera el summum de la fragilidad. Y es que he jugado al fútbol esta tarde. Tendrías que haberme visto, ganándole la espalda ésa que le duele a al cachas de Valderas- a un tío que mide 1,92, que tiene 24 añicos (los suyos sí lo son, sin la benevolencia asturiana) y unas piernas tan largas como las patas de las zancudas. Pues claro que metí gol, hombre, ¿no te fías de mí? Hoy se la metí dos veces al portero, la pelota ¿Tendré que decirte que ganamos? Pues eso: ganamos. De modo que no me abraces muy fuerte, pero abrázame. Así, con la ternura con la que se lamen los gatos. Con la suavidad de la espuma y de los algodones.
Yo también te abrazo
Mariano
Javivi: ¿qué haces levantado a estas horas? ¿Es que no te duermes, cariño? ¿Quieres que te cante una nana? ¿En euskera o en ruso? ¿Y luego me presentas a Virginia? Sólo es por el gusto.
Un abrazo, txaval
Javier del Vigo -
Entre mi narración y la tuya hay sólo una coincidencia.
Es verdad que mi relato basa en la confianza que tuve con mi amiga ninfómana. Y que me encuentro en la disyuntiva de dos lealtades: o Justino o la señora Ngomo.
Os explico, compañeros.
¿La coincidencia? Que ni la mujer de su relato ni la del mío fuman.
Ostras, tu! Y entonces, querido Watson...? Efectivamente. ¿Entonces, qué? ¿Qué puede hacer una señora venida del Niger por mejorar de vida, ninfómana profesional hoy día, en viaje rampante desde Loiu-Bilbao hasta el aeropuerto La Virgen del Camino? ¿Y en el viaje entre La Virgen y el Hostal de San Marcos? (Viaje que confiesas, Justino, hicisteis en el mismo coche). ¿Qué pudo hacer mi amiga tras el pantagruélico banquete -dice Andrés que él no fue invitado; Beatriz, que tampoco- mientras los señores asistentes se fumaban un hermoso Montecristo? ¿Y después...?
Ya digo; de Angustias, nada. Edad, la justa para ser sabia. Y mirando bien la criatura que tiene nuestro reportero entre manos, no le veo yo un color chocolate propio de la negritud subsahariana, no. Es más bien un color café con leche... ¿Prueba esto algo? Líbreme Dios de apuntar a nadie, no...
Hoy me ha contado mi amiga Virginia Ngomo que le han ofrecido trabajo en León. Que se va gustosa allá. ¿Será la Furrielería, que ha visto interesante disponer entre sus empleados tan sabia y discreta señora?
Concluyo: si Beatriz y Andrés no saben nada de aquella orgía, ¿quién del GL puede decirnos con pelos y señales- lo que sucedió allá? Me temo que Virginia, mi ex amiga la señora Ngomo, por obra y gracia del maldito parné y otras historias inconfesables no ha de darme pista alguna más. (¿puede decirse que esto es la compra de un silencio?)
A los habitantes de este blog nos queda sólo que sean los asistentes del GL quienes alumbren este pasadizo oscuro. Y bien me pareciera que esas confesiones sean con voz propia, a la manera que propone Beatriz más arriba, a quien saludo al despedirme.
Vibot -
Tus sensitivos nervios saben vibrar conmigo e iluminan mis oscuras palabras instintivas.
Gracias por tus cincelados regalos en este blog de pastas amarillas. Por tu asombro, tan precioso y preciso.
Me gusta sentir que vas remontando tus días. Entre vinos, metáforas, cariños...
***
Estrada: ¡qué látigazos de ternura, de encanto y de verdad sabes poner en versos como puños!:
"Soy vagido de niño,
canto de viejo,
cabellera de angel,
tripa de perro"...
Me gusta esta cuarteta. Mucho. Mucho.
También a ti te veo más conforme, más contento. Y esto me alegra mucho.
Que todo vaya bien en esa casa deslumbrada de mares. Un abrazo bien fuerte, Marianito.
José Mª Cortés Aranaz -
Explícame lo de la voz.
Espero tus noticias.
Ya lo he visto en vuestro blog de Caleruega.
Besines desde León, también para José Luis.
justino -
Quiero pensar que toda esta polémica desatada en torno a este último portillo no es otra cosa que efectos de la primavera. Si, por eso de la alteración sanguínea.
Si algo hay de realidad, es mi hercúleo torso, que trabajo me costó conseguir tras machacarme largos años en el gimnasio, los caros productos hormonales, las bebidas isotónicas y otros
brebajes que aquí no viene a cuento enumerar.
En cuanto al precioso bebé que posó en mis brazos, absténganse de elucubraciones
calenturientas, señores blogeros. La madre del bebé, la Sra. Ngomo, nigeriana para mas señas, es la limpiadora de la Royal Furrielery. Dado que el presupuesto de dicha Sociedad no estaba para florituras, y tras rechazar el presupuesto de varias agencias de niños/as modelo de León, el Furriel tuvo la feliz y barata idea de que al fin y al cabo el niño de
nuestra ilustre fregona era tan bueno como el que mas y si además nos lo prestaba gratis...
A la Srta. Centeno debo aclararle que si no me presenté a la selección de
gondolero mayor con chorreras
fué debido a los dolores musculares que por aquella época me aquejaban, y claro, eso del remo preferí dejarlo
para los boys de Oxford y Cambridge, que además de estar entrenados reunen los requisitos que la Srta. Centeno demanda.
Al Sr. Javivi
La historia que Vd. cuenta es muy bonita,en efecto.Permítame decirle que solo le faltó decir que se llamaba Emmanuelle, se había criado en Tailandia, y la conoció en un viaje turístico que Vd. realizó a
París.
La realidad, Vd.lo sabe bien, fué otra. En efecto tuvimos una conferenciante en nuestro primer aniversario. Y también no es menos cierto que es conocida suya e hicimos el trayecto aéreo Bilbao-León juntos.
La señorita Angustias, que así se llamaba, los setenta y cinco ya cumplidos, se sentó, es cierto, a mi lado, por esas cosas del destino.
Tan pronto se anunció el despegue, un rosario apareció en sus manos y empezó a desgranar el mismo
con un movimiento labial que no terminaría hasta el aterrizaje.
No hubo palabra alguna entre compañeros de asiento.
Llegados a nuestro destino, y tras observar en ella un gesto de frustración al no encontrar un taxi disponible, fué cuando entablé conversación con Angustias y ¡mira por donde!,
era nuestra conferenciante invitada, la cual nos hablaría sobre su especialidad: "El blog, repercusiones sociales desde un punto filoso/científico realístico y virtual"
Por supuesto, la llevé en mi coche hasta el Hostal de San Marcos, como no podría ser de otra manera.
Seguid escribiendo, es un placer leeros.
Luis Barbería -
Me contaba que él era lector.
¿Y qué les leías?, le pregunto.
Todas las noches, antes de subir al dormitorio y acostarnos, íbamos a la capilla y hacíamos examen de conciencia. Como San Ignacio y sus famosos ejercicios espirituales.
Luego me cuenta también que leía en el comedor. En el refectorio le ilustro.
¿Y qué leías?, le pregunto.
Entre otros libros, Don Camilo y don Pepón.
¡Ostras, le digo, eso también lo leíamos nosotros! Y la Cruzada Española. Y María Goretti. Y aquella historia tan macabra del sacristán asesino que luego aliviaba su conciencia bajo el secreto de confesión Martín Descalzo era también entonces muy prolífico con sus novelas.
Uno nunca acaba de aprender cosas. Me cuenta Joaquín que tenía un compañero de curso que estudió en el seminario de Astorga. Y que allí les daban, nada más ingresar, el pabulum castitatis.
Asombrado le pregunto qué era eso del pabulum castitatis.
Un palo me ilustra- para no tocarse las partes pudendas mientras uno se desvestía en el dormitorio comunitario.
Claro que en nuestro colegio, con las camarillas tan modernas, el pabulum no tenía sentido. La intimidad estaba asegurada.
Bueno, me dice Joaquín, os podían haber dado el pabulum para mantener a raya los pinganillos cuando se hubieran puesto furos.
Pero si entonces los teníamos tan pequeñicos, amigo.
Y qué hubiéramos hecho nosotros, es un decir, con el pabulum? Hubiéramos jugado a espadas? Lo hubiéramos mandado a tomar por saco o de verdad hubiéramos vareado nuestras delicadezas con furia santa? Sólo de pensarlo asusta. ¡Qué obsesión, Señor, los de Astorga con la mingola¡
Beatriz -
Furriel habla con Andrés, Andrés habla con Furriel, qué mejor para este segundo año que hacer crecer el blog con un buzón de voz. Además de leernos nos oiremos. Ya sabéis dónde encontrarnos :)
Andrés Martínez Trapiello -
¿Por qué estos del GL, que se dicen mis amigos, no me invitaron tampoco a la conferencia que la ninfómana dio en el Hostal de San Marcos?
Y tú, Javierdelvigopalencia, ¿lo sabías y no me contaste?
Eras arrimao, Javivi, a los del GL, pero por mí ya te pueden nombrar con derecho: hay complacencia, aprobación, asentimiento, connivencia, complicidad y colaboración por tu parte.
Y el de allá abajo, el del casi sur, junto al Minarete, el de tu cofradía del Gran Cabrón, el Marino Estrada ¿te apoyará también?
Pues recurriré a Pablo Huarte, Pedro Sánchez, José Luis mi Alcalde-, Vibot, Nachin, Luis Teódulo o Barbería -que ya me enteraré de esa saga-, S.S.S., Manolo Herrero, Pilarina, Julito Correas, Carlos el Bañugues, Pimpi, Ana, Beatriz, Froilán y Angelines, su mujer; y a Laura, la mujer de Martín; también a Pajarin, Baldomero... Creo que me apoyarán y velarán por mí.
Pediré, así mismo, asesoramiento al leguleyo marbellí.
¡Esto no puede seguir así!
Luis Barbería -
Así es que, Andrés, ya ves que tú y yo estamos lejos de toda sospecha. La cosa iba por Mariano. ¿Se puede uno fiar de él, a pesar de que no beba más que los elixires de sus frutales líricos, aunque sean tan frondosos y abundantes?
Es más ¿se puede uno fiar de los hombres sin mácula ni vicios? Tanta perfección asusta. También es verdad que el demasiado vicio asusta todavía más. Tiene que haber un término medio, digo yo. Y ahí debe estar nuestro querido Mariano.
Javier, canalla generoso, multiplicas por mil mis pocas palabras. Que el Lunes te sea liviano.
Andrés Martínez Trapiello -
¡Joer, Mariano, qué pregunta!
Mariano Estrada -
Si vuelvo a nacer, cosa que estoy dilucidando con mis padres, pediré que me den un corazón lleno sólo de risas. Mientras tanto, ya sabes, Soy vagido de niño / canto de viejo / cabellera de ángel / tripa de perro. O sea que tendremos que aceptar que, de vez en cuando, el corazón se nos ahogue en las lágrimas. Por otro lado, hay lágrimas a las que yo no quisiera renunciar. Por eso no he cerrado aún el acuerdo. Finalmente, a lo mejor decido que quiero ser como soy: Polvareda de tierra / grano de trigo / Tonco seco de árbol / cepa de vino.
¿De Toro, de Cariñena, de Valjunco? Por cierto, ¿por qué no se puede fiar uno de un hombre que no bebe? Y en todo caso, ¿no valen las pócimas y los elixires extraídos de la floración profusa de la lírica?
Amigo Luís: entre la risa y el llanto, también me gusta pensar. La gente cree que duele, pero no es cierto. Pensar es un gozo. De hecho, a mí me gustaría ser risómano y pensarófono. Eso sí, con chance de tristeza y elementales períodos de vacaciones.
Te ofrezco el final de la historia de los herreros, aquellos que te hicieron pensar, a pesar de que filosofaban a martillazos. Es éste:
Pasados unos años, tanto por la fragua como por la vida, en los ojos de Tiburcio se reflejaba el otoño de muy distinta manera: no ya con sus colores de abeja y caramelo, más o menos cercanos o distantes, que preconizaba su hermano, sino también con los posos de sustancia y esencialidad que, de repente, le atravesaban la retina y le llegaban al fondo del espíritu. No, los ojos de Tiburcio ya no veían el otoño como el límite de un ciclo de la vida, es decir, del hombre, sino como parte de un proceso armónico y unitario en el que, año tras año, se depositaba generosamente la belleza. Y la belleza, en su forma elemental y en su sentido más hondo y más oculto, es parte indisociable de la verdad última del hombre.
Un abrazo
Posdata:
Queridos Andrés Cortés, AM Trapiello, Luisito Heredia, Pedro Sánchez, Javivi, Jose Ignacio Mallada, Bañugues, Josemari, Marcelino, Justino Muchas gracias por vuestra flores de prima-vera. Ya lo ha dicho Javivi: no sólo de pan vive el ego.
Javier del Vigo -
Gracias! Muchas gracias! Sobre el escenario, hinco la rodilla, me descoco y os saludo, en justa recompensa, porque aquí, yo, sin vosotros, no sería nada. Sabéis que jalearse mutuamente nos crece y nos obliga a más; siempre a más... Somos alternativamente El doctor Jekyll y Mr Hyde.
Que os supongo enterados: esta noche nos "roban" una hora de vida, y pasado mañana me roban la libertad; ¡que me devuelven al "curro"...! ¡Señor, señor!
Qué agobio! Con la de cosas que dejo sin hacer de las que tenía planeadas para estos días en los que no tuve que marcar a la entrada al "tajo"...!
¿Al tajo? ¿Ar-Tajo? ¿Recordáis, mayorones, el viejo chiste medio subversivo, medio cabronzuelo, que nos llenaba de complicidades y sobreentendidos?: "Franco ar Tajo, Franco ar Tajo...!! Quiá, Artajo y Franco inauguraron varios pantanos y trasvases más, pero murieron en la cama, con las botas puestas. No diré que habiéndose puesto las botas; que quizá también pueda decirse ya sin que nuestros huesos humedezcan mazmorras...
A lo que iba: que Vibotín quiere meter el tema del sexo, subrepticiamente. Mas no, Santines; aunque el protagonista del portillo está muy sexy en la foto, hoy quedé con mi amiga la ninfómana. Me interesa más esta mujer que ese envidiable Pluma Blanca el griego, alias Justino. Aunque adoro a Justino, también, pero mi ninfómana es doctora honoris causa!
¡Hablando de erótica, qué deciros de aquellos rincones de la memoria recobrada en los que sentimos que el suelo se hundía a nuestros pies; si por fas, si por nefas. Cuando nos dolía el alma pecadora por machacarnos el cuerpo, siempre armado; cuando algún otro compañero quería comprobar si nuestros pinganillos eran tan revoltosos como los suyos, hasta que tenías que decirle con la fuerza necesaria que no, que él no te ponía...
Luis Barbería ha resumido el tema muy bien, para mi gusto, resumiendo a Vibot en tardes de cine: Alguien, con frío, se tapaba con la cortina de la puerta. Y alguien, a su lado, pedía clemencia con una mano furtiva. El vértigo azul y el corazón en un puño ¡qué poema!
No, no... No es el tema. Y el tema me pone, advierto. Hace unos tres años inicié un trabajo intenso de recopilación de algo que pudo haberse editado bajo el título de Diccionario de términos eróticos. Alguno me ganó por la mano y quedó arrinconado el proyecto en cualquier CD, de los que van poblando mis estanterías sin orden ni concierto. Imaginad, pues, que vocabulario y boca tengo. Provocar me gusta... Pero no es el tema, no.
Luisín, el Heredia: habremos de ponernos de acuerdo con Chema para intentar hacer el guión de esa película espectacular. Con Chema Sarmiento de Director, pero con Pluma Blanca Blanco de primer actor. Ok? Arrasará taquillas!
Acabo. Que me puede la anonimia, pensando canalla yo, según crees, Luis Barbería- que el lunes me he de levantar pronto. Y una hora antes que hoy!
Feliz comida! Y besos, chavalería!
Luis Heredia -
PARECE INCREIBLE PERO ES VERÍDICO, ESPECTACULAR, HERMOSO Y DE GUIÓN CINEMATOGRÁFICO.
Es que además, es tierno el relato, Gran Cabrón.
Me encantó y disfruté mucho estos días de tus vacaciones.
Te quiero.
Luis Barbería -
Luego viene Mariano con el alma solitaria y triste, descreída y vieja...
obligándonos a pensar y hasta llorar, él que tántas veces nos ha hecho reir.
Javier también rezuma poesía con su amiga ninfómana, pero es más canalla, su poesía, digo.
Gracias, amigos.
Vibot -
Ayer en mi Facultad, según pasaba junto a un grupo de estudiantes, oigo que una chica le dice a un chico: "Borja, enséñame los calzoncillos". Y éste -un rubio encantador- se abrió los pantalones sin pensarlo siquiera y se los mostró sonriendo. Todos rieron, yo el primero.
Estas chicas de ahora son un poco lobas, no me digáis que no, pero de todas formas ¿no es mucho mejor este desparpajo y simpatía desinhibida que aquellos terrores diurnos y nocturnos, aquella culpabilidad innominable que padecimos respecto al sexo?
No sé.
¡Es tan breve la vida!
-Y tan veloz-
Javier del Vigo -
Es tan experta en su especialidad que suele ser llamada a diferentes foros para impartir docencia, cosa que hace a conciencia. El otro día me contó- fue llamada para una conferencia en León. Cuando subió al avión en Bilbao, -me dijo- se encontró un asiento vacío al lado de un hombre medio en pelotas, luciendo pectorales, tatuajes, pezón enhiesto, gruesas cadenas de oro, reloj de los gordos chapado en oro...
El personaje llevaba en brazos un pequeño moreno. Vamos, el conjunto era espectacular; todo un bicho exótico el adulto, con la salvedad de que su cabeza resaltaba por la ausencia del cuero cabelludo, pese a ese aire difuso de indio navajo; de aspecto afro-americano el niño. ¿Hijo el bebé del ejemplar adulto...? A mi amiga la ninfómana le mereció interés profesional el dúo. Así que se sentó a su lado.
Hola. ¿Viaje de negocios o de placer? inició Pechotoro, el de los pectorales enhiestos.
Mi amiga lo miró y respondió, encantadora:
De trabajo. Voy a León, a celebrar aniversario del blog Antiguosalumnosdominicos. Daré una charla sobre ninfómanas mi especialidad- y luego me ha invitado una sociedad conocida como GL a cuchipanda. El marco elegido ha sido el Hostal de San Marcos. Un sencillo menú a base de langosta del Cantábrico, rape a la marinera, paletilla de cabrito, tarta San Marcos, champagne Dom Perignon y vinos blanco y tinto de la bodega Señorío de Nava.
El hombre medio en pelotas dio un respingo. No podía creerse que una de las mujeres más hermosas que había visto nunca estuviera sentada a su lado en el avión, yendo a la celebración del GL, del que Pechotoro formaba parte (Esto según mi amiga- lo supo a posteriori. Adivinen Vds. en qué circunstancias).
Encandilado Pechotoro por las perspectivas que se le ofrecían, preguntó a mi amiga la ninfómana:
¿Y que hará usted exactamente en la convención?
Soy conferenciante. Daré un repaso a muchos mitos sobre la sexualidad.
¿De veras? ¿Y qué mitos son ésos?
- Uno muy popular es que los afro-americanos son los hombres mejor dotados físicamente, cuando en realidad son los indios navajos los que poseen esta cualidad. Otro también popular es que los franceses son los mejores amantes, cuando en realidad son los de ascendencia griega. Y también he comprobado que los mejores amantes, en potencia y en todas las categorías, son de origen español.
De pronto mi amiga ninfómana, -según me relató ella- incómoda y sonrojada casi por primera vez en su vida, por estar charlando con ser tan exótico, dijo:
Perdón, en realidad no debería estar hablando de todo esto con usted, cuando ni siquiera sé su nombre.
Nuestro Pechotoro, el Blanco con niño negro en brazos, impávido, respondió:
Eh voilà! Me llamo Pluma Blanco, Pluma Blanco Papadópoulos Villacé, pero mis amigos me dicen Justino. Y soy uno de los promotores el reportero gráfico- de la convención a donde va Vd.
Comprendedlo. A estas alturas de la conversación con mi amiga, yo estaba tremendamente excitado por la historia que me contaba. Recordé un amigo de infancia de nombre similar... Inquirí más datos, pero ella al ver el alto grado de mi excitación-, me guiñó un ojo, sonrió picarona y me dijo, a modo de conclusión:
- Imagínate, querido, que un viaje en avión une mucho; pero una comida pantagruélica en el marco incomparable del Hostal San Marcos no puede rematarse sin un buen Montecristo. A mi no me gusta fumar;soy ninfómana!
No la sonsaqué ni una palabra más. Lo juro!. Llegado a este punto de la narración, hago mía la pregunta de Mariano: ¿En qué tintero hemos mojado la pluma? Item más: ¿Cuántos del GL cayeron en redes tan afro-disíacas? ¿Y cuántas veces?
San Marcos es un espacio propicio para que el GL despliegue todas sus habilidades. Y mi amiga es experta, experta...
* * * *
Feliz primer aniversario a todos! Y A TODAS, AUNQUE DE MANERA ESPECIAL A AQUELLAS QUE ASOMAN PATITA POR ESTOS PAGOS!
Luis Heredia -
Escuchando la música de Marcelino y leyéndolo a la vez, se me vuelve a poner el alma y además ahora los pelos de punta.
Como dice Pedro, ¡PRECIOSO¡
Pedro Sánchez Menéndez -
Marcelino: Preciosa tu melodía.
Gracias. Pedro
José Mª Cortés Aranaz -
con sumo placer acabo de colgar en __DESCÁRGATE__ la música del poema.
Su nombre
SE ME PONE EL ALMA.mp3.
Precioss poesía y música, artistas.
andres cortes aranaz -
Fantático, inigualable, inconmensurable.......
Se nota la mano del que mece la cuna.
Un abrazo de André Seg-mento
Mariano Estrada -
No es fácil publicar un poema en un periódico de noticias, aunque éste sea digital. Yo no sé si será porque los encabezamientos que acostumbro a ponerles se parecen mucho a los artículos de opinión, pero ya me han publicado algunos, aunque sea como Cartas al director.
En este caso se ha publicado en el Diario Siglo XXI, que es un periódico digital. Y el poema en cuestión es Se me pone el alma, tal como lo he publicado en el Blog de Paisajes Literarios. Podéis verlo aquí:
http://www.diariosigloxxi.com/texto-diario/mostrar/32690
Y de todos modos lo cuelgo a continuación, porque, aunque algunos de vosotros lo habéis recibido a través de la lista de amigos, la mayoría no está en ese caso. Y seguro que a todos nos gustará saber que nuestro compañero Marcelino García Sal se ha inspirado en dicho poema para hacer una preciosa composición musical. Se la mando a Josemari, por si quiere colgarla en la sección Descárgate. Un abrazo
Se me pone el alma: historia de un poema
Este poema no ha sido premiado, pero casi. Fue en Santomera, Murcia, hace ya mucho tiempo, tanto que apenas lo puedo precisar ¿Lustro más o menos? Más de tres. Me llamó el secretario del jurado, para comunicarme que había obtenido el primer premio. Y añadió:
-¿Qué relación tiene usted con Santomera?
-Ninguna respondí, tal vez precipitadamente.
-Alguna debe de tener, porque las bases dicen
-Lo siento, no leí las bases, sólo un recorte de periódico.
-Pero usted habrá estado en Santomera alguna vez, supongo
-No, no he estado nunca.
-Entonces no podemos darle el premio.
-Qué le vamos a hacer, el que venga detrás quizás se alegre.
Se notaba o lo noté yo-, que quería darme el Premio, pero no pudo. La verdad es que podía haber sido de otro modo, como me hizo saber luego Paco Llorca, cuando se lo conté:
-Pero Mariano exclamó-, ¿tanto te costaba haber cogido el coche y haber ido a visitar Santomera aquel mismo día? Está sólo a una hora. Para cuando te dieran el premio ya hubieras cumplido con las bases
Vaya, podía haberle dicho al secretario que me llamara por la noche, que acababa de coger una indisposición momentánea: Por favor, me ha dado un jamacuco, llámeme después de la publicidad. Pero, bromas aparte, lo cierto es que Paco Llorca le tenía un gran cariño a este poema, no en vano lo recitó tantas veces a lo largo de ocho años: la penúltima en el teatro De Rojas, Toledo, el 26 de diciembre de 1991.
Algún tiempo después, y a causa de un catarro famélico, Paco moría en Benidorm, estando yo en Cazorla con mi familia. Entre los muchos homenajes que le hicimos, destaca el tributado por el maestro José Garberí, ilustre músico alicantino que, además de poner en solfa el poema, le dio una espléndida voz en la persona de su yerno José Manuel Navarro, un joven barítono que cantaba a sus órdenes en la Peña Lírica Alicantina.
Hace sólo unos meses, nuestra entrañable amiga Mar, tal como nos tiene acostumbrados y sólo ella sabe, recreó fantásticamente este poema. Ya sabéis, dedicación, sensibilidad, imágenes y música. No importa que el material sea prestado: ella lo manipula y lo transforma. Porque ella es auténtica.
Por último, a diecisiete años de que lo hiciera el maestro Garberí (Veintitrés desde que fue escrito el poema), un formidable músico asturiano, Marcelino García Sal, ha vuelto a vestirlo de música. Una música que, en este caso, tiene la misión de crear un ambiente adecuado para su declamación o lectura, ya que para eso fue concebida, tal como me ha dicho el autor ¿Música al servicio del poema? Eso, zapato a medida de su horma.
En fin, que, a pesar de los pesares, queda mucha generosidad en el mundo, ¿no? Marcelino fue compañero de Colegio, en la Virgen del Camino, León (De colegio, que no de curso, ya que él es unos años más joven). Y, por supuesto, desconocía la intrahistoria de este poema que, de uno u otro modo, habla del tema de nuestro tiempo y, mira tú por donde, de los estados del alma.
Un abrazo
Se me pone el alma
A Paco Llorca
Se me pone el alma
solitaria y triste,
descreída y vieja,
porque nadie admira,
porque nadie escucha,
porque nadie sueña.
Porque nadie sabe
mantener el fuego
con aquella leña
que nos dio calores
que nos dio esperanzas
que nos dio creencias
Y la vida pasa
como pasa el hombre
que no tiene señas:
sin dejar constancia,
sin hacer ovillo,
sin hacer madeja.
Sin dejar tampoco,
como deja el aire,
como el agua deja,
una marca honda,
una huella firme,
una firma cierta.
Pues si fuimos fuentes
con el agua limpia,
con el agua fresca,
ahora somos pozos
con el agua turbia,
con el agua negra.
Ojalá los hombres,
ojalá las cosas,
ojalá las bestias,
me trajeran sueños
de la Edad de Bronce,
de la Edad de Piedra.
Donde hubiera arraigo,
donde hubiera calma,
donde el tiempo fuera
el reloj callado
de las grandes horas,
de las horas muertas.
Pero nadie sabe
de ese pauso sueño
que nos da paciencia,
porque todo urge,
porque todo empuja,
porque todo aprieta.
Y el aprieto agobia
y el agobio mata
y la muerte entierra
los amores hondos,
los quereres dulces,
las sonrisas tiernas.
Pues las ansias mueren
y las glorias pasan
y las prisas dejan
a los hombres solos,
entre sueños vanos
y palabras hueras.
Que los pies se cansan
y los cuerpos sufren
y las almas quedan
como el alma mía,
solitaria y triste,
descreída y vieja.
Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog http://paisajes.blogcindario.com
Pps: http://groups.google.com/group/paisajes-literarios
Luis Heredia -
Ahora me explico por qué Maika insistía tanto en la gélida noche del 11 de Octubre en que te bajases las mangas. No era por el frío.
Justino, te espero en pleno Agosto en las playas de Marbella.
Marianín, cualquier delito culposo o doloso, falta grave o leve, que tú hubieras cometido, será castigado o sancionado con la pena de tener que repetirlo al menos tres veces más con tres compañeros elegidos al azar. Te defenderé gustosamente, pero de tus compañeros agraciados.
Mariano Estrada -
Vamos, que vengo de moler, morena, y me encuentro los afrechos en casa. He salido a comprar unos zapatos y a la vuelta me he encontrado con un jersey. Pero vayamos por partes.
¿Por qué me libro yo, querido Luís Antonio, si he declarado al negro que me habita? Ojo, pero no en los impresos de la declaración de la renta. Porque, la verdad, al negro no le he pagado demasiado. Vamos, no le he pagado ni un óbolo. O sea que soy lo que se dice un negrero sin corazón. Pero tú quieres pillarme en renuncios más antiguos y me preguntas por un jersey, el de Isidro Cicero Gómez
Pues, mira, sé que era amarillo, como el tractor (Entonces la camioneta de mi papá) Antecedentes confusos. Consecuentes completamente borrados. Se ve que la memoria se desprende de las cosas que no le resultan agradables. Y ésta no lo fue. Porque sí, entre los antecedentes y los consecuentes, recuerdo muy bien que el jersey era de Isidro. Mía debió ser la vergüenza. Una vergüenza que, por lo que ahora me parece, no fue debidamente reconocida ¿Estamos aún a tiempo, Isidro?
Por cierto, Luís, si Isidro no me perdona y aquello finalmente resultara delito ¿habrá prescrito ya? ¿De qué parte estarás tú como abogado? ¿Te tengo que pagar por la defensa? ¿Hay posibilidad de apelación? ¿Podemos llegar hasta el Supremo? ¿Y quién es el Supremo, si hablamos de aspirantes a Predicadores de la palabra de Dios? ¿Puede haber cárcel? ¿Y silla? ¿O la silla sólo se USA por city Kansas? Claro que también hay Silla en Valencia, pero me da que es de otro tipo ¿Bastará con trabajos para la comunidad? ¿Para qué comunidad, la tuya, la suya, la mía? ¿Tal vez para el tío Sam, que en España se ha quedado tan flaco como Andrés Martínez Trapiello, mi bienquisto y armoroso Pijote?
¿Es renuncio bastante, Luisito de mi vida, o quieres bastantear otros supuestos? Claro que en los casos que tengo en la memoria, también como recuerdos difusos, me siento horro de culpa. Al contrario, el perjudicado fui yo. Pero esos no me dieron vergüenza.
El jersey sí, querido letrado.
¿Ya te picado el gusanillo? Pues si quieres saber más, señor Holmes, tendrás que venir a Villajoyosa. Mientras tanto, un abrazo
Imprímase. Nihil Obstat
Ana -
Y ese pobre niño, amarraíco a las pregancias y con cara de pánico ante lo que se le viene encima, que si en un año se ha puesto esto como se ha puesto cuando tengamos que vestirle de marinerito para tomar su primera (y puede que única) comunión aprovechará para salir corriendo.
Yo no sé quién es el padre -biológico ni putativo- pero os ha salido tostada la criatura, ¿no lo tendríais mucho tiempo al sol? En fín, diré por quedar bien que es clavadito a su madre (tito julito, dime que no eres tú, que tanto viaje allende los mares me empieza a mosquear y hoy publican los medios que ya hay hombre embarazado).
Saludos... y que el cielo os pille confesaos, hermanos.
Andrés Martínez Trapiello -
En primer lugar, para mi Pijote (Mar i ano): ¿Quién puede poner en duda la primogenitura del bebé?
Por si: ¿Acaso, estas carnes que rodean no redondean- mi cuerpo escuálido tienen algo que ver con el producto?
Mi honra la dieron dos retoños a la vez, melgos, que dijo la Asturinina que eran de mi cosecha. Y yo les reconocí ante los juzgados, están en nuestro libro de familia. Y después, otro.
Al menos, parece que, mi tocayo el Cortés y Luisin Heredia, lo negro lo tienen más claro.
¿Y negros? Hablan, dicen, comentan, chismorrean, que llaman así a los esclavos de algunos escritores de fama y moda.
Pero lo que molesta, lo que más jode, es que monten una cuchipanda esta gente del GL en el Hostal de San Marcos, donde estuvieron hospedados Quevedo, Cícero para mí- y Julito Correas, y no te inviten a comer cabrito; aunque de lo que se coma, se críe.
Más misterios, más objetivos del blog, más reencontrados ¡El año que viene, DM!.
andres cortes aranaz -
El nombre de este niño, un poquito tostao es André Seg-Mento Jr. Adewale Morufu Osahon, procedente de las estepas del Africa Central.
Si queréis saber más, acudir a PAISAJES LITERARIOS. Tengo permiso de M.Estrada, ya que al fin y al cabo todo se lo escribía yo.
Luis heredia -
Esto cada vez se está poniendo más negro.
No entiendo nada, salvo que el tarro de las incontinencias de hace 40 años se haya destapado hasta pasar del negro al blanco y convertirse en la promiscuidad más absoluta.
Pero bueno, qué podemos esperar de los que algunos dicen que tu curso ha sido la mejor yeguada.
Entre tú y yo. Si ves las fotos de pequeñín de Josemari, fíjate en su cabellera. Verás más de un rizo o caracola. No andas muy descaminado.
Desde luego, el único que se libra, entre otros, eres tú, salvo que te pillemos en algún renuncio.
¿Sabes algo del jersey de Isidro?
Martín -
Carlitos Bañugues como ves a mi tampoco me llamaron. ¿y a vosotros?.
Mariano Estrada -
Tanta musculatura es ya dolor, parangonando a Claudio Rodríguez, que de músculo andaba muy mal, el pobre. Cuando nos vimos en Valderas no estabas tan cachas, cabrito ¿De dónde sacaste el bacalao? Tampoco me dijiste que tuvieras un negro, quiero decir un niño negro ¿No serás tú el pintor de Machín? Señor, Señor, como diría Javierdelvigopalencia. Por cierto, ¿cómo anda Javivi de musculatura? Muy bien, la suya es histórica, la lleva en el intelecto y la pasea por los barrios de Bilbao, en verano por los campos de Arija, que son todos de gules con cebollinos escardados.
Tendremos que hablar con Maica, Justino, que nos lo explique. Pues siendo tu blanco de piel y de apellido, no es normal la pigmentación del retoño. Maica: ¿cómo es que el niño es negro si el padre es Josemari Cortés? ¿O es que el bronceado solar se transmite genéticamente? ¿Desde cuándo? ¿Con quién hemos tenido relación los blogueros para que el niño nos salga del viejo color de la sospecha? ¿En qué tintero hemos mojado la pluma? ¿Ha habido inseminación artificial? ¿Por qué conducto? ¿Hay otras vías para alcanzar la negritud? ¿Es la Apia una de ellas?
Trapi, ¿ha habido algún tapado en el blog? ¿Lo hay aún? ¿Por qué es negro ese niño si nosotros somos todos lechosos? ¿Es Toffan el guanche responsable? ¿Habrá intervenido Fray Escoba desde su ubicuo sillón en la Academia de los milagros?
-¡No! Chusma de encantadores. Non digades más tonterida española. Que me perdonen los hijos de Amadís, pero, como Pijote que soy, voy a desfacer el entuerto.
- Adelante con los faroles, no te detengan las consecuencias.
- De acuerdo, no busquéis en las sombras, donde sólo hay supositorios y conjeturas. Buscad en la claridad, buscad en la luz.
-Dilo ya, coño. O vete.
-Pues bien, ahí os dejo la nueva: el niño es de Andrés.
-O sea ¿tuyo?
-No mío, rediós, sino de Andrés Cortés Aranaz, el hermano del que oficia de padre, el conquistador de Valencia ¿Acaso no lo sabéis? El Negro de Mariano Estrada.
Un abrazo, Justino. Un abrazo, txavales.