Antiguos alumnos dominicos VIRGEN DEL CAMINO - LEON

Josemari,deberias poner tambien la cuenta donde enviar el dinero de los libros para quienes no puedan ir ,ponendo tambien el costo del libro y el correo para enviarlo.Yo debo esperar tengo pendiente un viaje ,que me gustaría que no saliese.un abrazo.
quique frade.

amigo Quique, no te preocupes, todo a su tiempo.

En próximos días informaré de todo.

besos.
el furriel.

No podré asistir a la presentación de tu libro "prima ópera", mi querido amigo Malladina, y creo que tampoco voy a poder asistir al Cónclave, y mira que lo siento, sobre todo por lo primero, pero sí voy a pedir para ambos la presencia del VIENTO (divino y humano, inspirador y poético, espiritoso y espumoso a la hora de los brindis) por aquello del rifirrafe fraterno que sobre el 'viento' juntos mantenemos.

Un abrazo efusivo.



Dicen que a Roma no llegan
ya los vientos de continuo,
porque la Iglesia cerró
las ventanas al Espíritu.
Sin aliento, fatigado y demacrado,
dimitió, venerable anciano, Benedicto.
¡Ay qué diablos! -dijo la vieja de Yermo.
¡Abran de una vez las puertas,
dejen que sople el Espíritu!

Nota explicativa para no profesos: En Yermo, cerca de Caldas de Besaya, situado en un hermoso valle, había (hay) una pequeña iglesia, una verdadera joya del románico, custodiada por una sacristana ladina, salida de los cuentos de hadas. Parecía a primera vista una come frailes tiernos, en toda regla, encorvada, enlutada, malhurmorada, pero luego se tornaba simpática y asequible, aunque a veces su risa histriónica seguía asustando a los más incautos. Por allí merodeábamos con frecuencia los coristas (¿), atraídos por las bellezas del paisaje y el arte de la preciosa iglesita – listos a iniciarnos con el primer cigarrillo, rubio o negro-, amén de deleitar nuestra vista acechando unas pastoras tentadoras, jóvenes y galanas, aburridos ya de mirar y remirar tantos folios de tinta, violeta primero, negra después, hechos en el renqueante mimeógrafo del Centro. De Yermo era Tista (caro me costó recordar su nombre), el albañil que trabajaba en el Convento, así como su ayudante Pillo. (¡Pillos tiempos aquéllos también!)

Lo dicho en la otra entrada: Si la autoridad (Divina, por supuesto) lo permite, allí estaré.
Un abrazo
Manolo

Eugenio, también yo me fumaba mis buenos celtas apoyado en los muros de la maravillosa iglesia románica de Yermo, sobre una pequeña loma. Solíamos ir de vez en cuando y no solíamos perder detalle de las lindas pastorcillas que, a su vez, tampoco se perdían detalle del mocerío caldense. ¡Qué tiempos aquellos!
Mallada, no podré estar contigo ese día, pero te prometo que en cuanto me jubile, que ya no falta mucho, recuperaré el tiempo perdido e iré a verte ex profeso para que me autografíes el libro de cara al mar salado, que es como tus poemas pero más mojado. No obstante, como me imagino que nos pasará a todos los que no podemos ir, estaré allí intensamente en espíritu.

Hola, José Ignacio:

Me encantaría estar en la presentación de tu libro, pero la distancia es excesiva...

Sé que para ti es un día importante. Por eso quiero mandarte mis mejores deseos y decirte que de algún modo estaré allí contigo.

Y tú lo sabrás.

Un fuerte abrazo

Como ya comenté en su momento, salvo causa de fuerza mayor imprevista, estaré donde se nos indique. Buen fin de semana a todos.

vientos que crecen sin huertos
y llevan el amor con hambre,
dejándote siempre abiertos
los cosidos con alambre.

Con seguridad será un maravilloso día. En mi experiencia tuve la suerte de reencontrarme con varios compañeros y de volver abrazarme con el PPedro después de más de cincuenta años. Por descontado que quiero un libro y dedicado. La distancia me hace imposible el asistir, y bien que me pesa. Te deseo un gran triunfo y un buen día que será inolvidable
Un fuerte abrazo.
Te deseo

Espero que este día sea un día feliz, José Ignacio, no puedo estar en la presentación de tu libro, pero deseo que todos los asistentes me sintais presentes
y entre todos degustando el bello y estupendo acontecimiento que será este día tan especial. Un fuerte abrazo para todos los que os reunais y en especial para tí, Jose Ignacio. Con todo mi cariño. Javier.
Deseo poder recibir pronto este hermoso poemario.

Es "un cierto olor a podrido,
que ni los vientos aguantan,
intuyó M. Vigil, el asturiano.
Son trombas de concesiones,
que desmelenan borbones
y otros mitos legendarios.
Al vuelo los cazó Torbado en sus serias "Corrupciones":
¡Pobres coristas caldeos,
haciendo sus enjuaguitos,
recovecos del Miravalles,
a escondidas de soplones,
en mustias tardes de mayo!

vientos de besos de vivos,
vivos que piden un beso,
besos que llegan cautivos
si no sienten tu regreso.

Soplaba de Galicia aquel viento solano,
para aventar la paja y recoger el grano.
Siempre traía bendiciones del Cebreiro,
velados conjuros y piadosos recuerdos.

vientos que soplan los muertos
olas de fuego de dentro,
y aunque enterrados ya yertos
soplan caricias y encuentro.

Un viento loco de febrero
soplaba en los almendros,
llevándose todas las flores,
devolviendo mil recuerdos.

¿Se puede? De verdad que no me atrevo a entrar, dado que esta entrada caerá como nubarrón de verano. Pero algo atrevido que es uno, entro. Siento no poder ir. Habíamos quedado en que la presentación iba a hacerse en la terraza de Chema, donde sí hubiere ido y aprovechado para dar otro paseo por las siempre asombrosas calles parisinas, pero….

Ocasión habrá, ahora que me acerco también al jubileo, de que me lo dediques, José Ignacio. Me acordaré ese día de todos vosotros.

Un fuerte abrazo

vientos que silban con llantos
cuando marchaste, cariño,
vientos de risas y cantos
por no olvidarme, mi niño.

Un viento de noviembre silbaba en el tejado.
Era un viento de Castilla, pardo, arisco, alocado.
-Chifla como culebra -dijo el niño asustado.
-Baja por la chimenea, se restrega en las cenizas,
sale por la puerta carretal... -maldijo el padre indignado.
-Es un aire que agorgoja el grano -afirmó la madre por lo bajo.
-Loca me tiene este viento de arriba -renegó la abuela suspirando.
-¡Incauto viento de levante! - pienso hoy -, siempre soplaba equivocado.

Vientos que llevan dolores
que penetran como dardos,
si me dejas con temblores
para qué trajiste nardos.

Vientos que avivan el fuego,
pero apagan las candelas,
son vientos que ya no quiero
soplando a mi cabecera.

Entrañables compañeros
que a Eolo echáis cantares
y en su envío por los mares
de Neptuno hacéis senderos.
Recíprocos mensajeros
de versos, retos y amores,
en esta duelo de flores
sobre el ruedo de los vientos
no temáis ser más violentos
seguid, seguid… ¡gladiadores!

Ay, Santines,


viento que llevas la muerte,
viento frío de poniente,
siempre soplando tan fuerte
que se seca hasta la fuente,
viento de tan mala suerte.

Escritos sobre la marcha
en cortas tardes de invierno,
volaron mis pensamientos
para aquietarse en el blog
donde aletean temblando
-arrugados por los años -,
viejos suspiros del viento.



Bienvenido, fiel amigo
-Santo de Suaves y Sanas sonrisas-
alma dulce y cristalina,
para echarnos una mano
en este pulso a la vida.

dime viento.

viento del este, levante,
dime si llevas volando
esbelto albatros errante
que se marchó tan callando
y aún le espero anhelante.

Vientos de madrugada.

Vientos en las madrugadas
siempre cierran la novela.
Eran las cinco pasadas,
ay, mi niña de canela.

"Como flores blancas deshojadas"

Tras la tormenta de nieve,
sobre los planos de Kansas,
jugaba el viento atrevido
con las estéreas celliscas,
y el 'Manitú' las bajaba
de soberbios rascacielos,
confortables, fastuosos
a 'reservas' ignoradas
-como aureola de besos-,
en los campos de Topika
donde aún viven comanches
en sus tierras expoliadas.

Kansas, durante la tormenta de nieve, el lunes, 25 de febrero.

Etéreas celliscas siguen
volando sobre los Planos,
son ánimas de los indios
de celuloides sacados.
Nunca ganaron un Oscar
Valientes-viejos-villanos,
que deleitaron las tardes
-domingos de postguerra-
de muchachos solitarios,
cuando el jicho remataba
comanches a punta pala,
y el gallinero se convertía
en torbellino desaforado:
aplausos, gritos, silbidos
antes de volver al estudio
gris como el guardapolvos,
enorme, monacal, vigilado,
donde no podía soplar Eros,
no había trenzas ni coletas,
no cantaban los jilgueros
-¡oh pupitre de Fernando!-,
viejo testigo destartalado,
atiborrada jaula de sueños,
ausencias, libros, cansancio.

Viento del sur, viento ardiente
nacido en cielo cálido.
Viento que engaña y que miente
al rolar al norte hiriente
sin calor y ya muy pálido.

Sobre la marcha, marchando,
se apuran mis pensamientos.
Es el viento quien los reta;
retando estoy a los vientos.
Decidme, amigos del alma
¿dónde se halla el principio
de vuestro oculto misterio?
Si de mí, callados os burláis,
voto al cielo que no miento:
peregrino he de volar
a la rosa de los vientos,
y robar de aquel lugar,
-lábaro blanco y negro,
enigmático y secreto -,
las palabras cotidianas,
donde se mece el encanto
que acaricia tantos versos.

Viento del norte, de frío.
temido por las gaviotas
y por el jilguero tardío
que tiene las alas rotas,
viento negro del navío.

No temo el viento del norte,
porque en el norte he nacido.
Ni me inquietan las gaviotas
porque del frío han venido.
Más temo por los jilgueros,
que se han quedado sin trino.

Vientos.
Vientos buenos,

viento templado en verano,
viento cálido de invierno
llegando siempre temprano
como el abrazo materno.

viento , viajero gitano,
coge un beso de mi nieto
y lo dejas en mi mano
cuando repose ya quieto.

Hoy de mañana llevé a
mi nieta a la guardería,
y en el camino me dijo,
con cada tierno suspiro
-apenas si tiene un año-,
todo lo que me quería.

Enhorabuena por el libro.Gracias por las palabras hacia mi padre, aunque primero como hermano entiendo que no quieras mas duelos.un fuerte abrazo de tu sobrinanieta Alejandra,cuando empiece a leer podrá apreciar estos bellos poemas.Cuidate.