TODOS LOS SANTOS
Felicidades a nuestros Santos Suarez, Barrigón, Vibot y a todos vosotros, santos compañeros que leéis el blog y que aguantáis con paciencia cualquier inconveniencia que de vez en cuando se cuela por el filo de este libro abierto...
A la vez, hoy debe ser el día día de honrar a nuestros seres ausentes y, a menudo, insustituibles por lo que representaron en nuestras vidas. En estos últimos meses y tal como queda reflejado en el blog, varios compañeros, Daniel, Pajarín, Felipe, etc. habéis pasado por ese doloroso trance.
Amores se van marchando.
El blog se honra en publicar esta poesía de nuestro compañero Cesar Alvarez "Loseiros", nacida de fina pluma y limpios sentimientos.
A MI MADRE
Hace días que nos pidieron, me pedí,
imágenes y recuerdos sobre la infancia perdida,
de ilusiones y de sueños y en clave de poesía;
como ejercicio de clase, pero referido a mí.
pensando sobre el papel, muy despacio, temeroso,
reclamé a mí inconsciente para que allí presentara,
un álbum todo florido, lleno de imágenes tiernas,
con caricias y sonrisas; supongo, que como todos.
caricias sí aparecieron, de mi madre y a montones,
ya pasados los cincuenta, con cuatro niños pequeños,
siempre sóla, trabajando, casa, prados, vacas, tierras,
y mi padre en una cama y cuando en pié, con muletas.
y yo puse “en mi trabajo” que no tenía recuerdos,
porque ha tiempo que olvidé lo de niño y lo del pueblo,
aunque sí que hablé de males, de las fiebres, del delirio,
que en tus hijos se cebaban y cuando el primer entierro
del hijo de veinte meses, rota el alma..., ya supiste,
que aquello que lo llevara, lo llamaban meningitis.
y algunos también dijeron, cosas terribles, horrendas;
que la muerte era un descanso, porque este mal los dejaba
inválidos, trastocados, que atacando la cabeza, se quedaban,
sin razón, sin pensamiento..., ¿qué sabrán lo que es un hijo?
y volvió..., tenía yo unos seis años y la suerte me eligió,
y esta vez te apresuraste a que me viera un doctor
haciendo con tus vigilias y atenciones y cuidados,
en poco más de tres años, vencer al mismo demonio.
fuerte, sano, caprichoso y muy mimado,
me mandaste con tu hermano para asistir a la escuela;
era el más grande de todos, de ignorante y de tamaño,
pero siempre me animaste a sentarme en los primeros
y aquel orgullo mamado, tan seguro de quien era,
hicieron que me aplicara para ganar la carrera,
llegando siempre el primero.
seminarista con once y desde ahí, siempre lejos.
de verano veinte días, hasta quince en Navidad.
así compartí tu vida, como niño hasta tu ausencia.
hoy, doce años que no te veo te sigo echando de menos,
recuerdo las vacaciones... entrando en mi dormitorio,
llena de orgullo de madre, como amante silenciosa,
y tu mano a mi cabeza, buscando fiebres o males,
cada noche desde niño y ya pasados los cuarenta,
que ya casi me arrepiento, de hablar de infancia perdida...
Que Dios te bendiga
(1/11/03)
César Alvarez
18 comentarios
El sordo -
El mudo -
Vibot -
Y felicito a todos mis tocayos, Santos Suárez Sánchez sobre todo a ti, que fuiste -y sigues siendo- de mi curso y mi alma.
Estrada, me ha alegrado encontrarte por aquí con tus versos profundos, vuelve más a menudo por favor.
Teódulo, con qué narcótica música de harmonium, de traverso, de cémbalo podríamos acunar tu desconsuelo...
Sabes que aquí me tienes, amigo, hermano.
Julio Correas -
Solo GRACIAS Y UN GRAN
ABRAZO.
Julio Correas
Felicidades retrasadas a los SANTOS!!!!!
quique muñiz -
¿Cómo acercarnos a esa soledad, matizar tu tristeza y compensar tus fríos, tus ausencias...?
Poema, casi oración: bellísimo amor de tu corazón siempre encarnado.
Respira lentamente, Luis; y mira hacia donde también amanece...
Luis Teódulo -
y hay delante un páramo de hielo,
la vista no alcanza soledades tan grandes
y llega hasta mí un frío de invierno.
Más allá no hay destino
en este paraje de miedos,
sólo tu ausencia
que todo lo llena.
No sé si podré con este frío de hielo,
tan duro el silencio no calma
y la luz, tan clara,
es fría transparencia de sonidos.
Es ésta tu ausencia,
así me dejas perdido
y no volverás a acariciarme
- o a sonreír al menos-
desde esa distancia tan larga.
mariano santiso -
Mariano visito tu página y el arbolillo sigue esperandote.
Un abrazo a todos.
La ausencia de los nuestros siempre deja un hueco en nuestro corazón dificil de llenar.
José Luis Alcalde Revilla -
¡Perdón...José Mary y tod@s...fue cosa de mi timidez-aunque os cuesta creerlo- que no duda de vuestra cultura tan amplia y tan frailuna en sus orígenes escolares virgineanos...Y como estaba seguro de que habríais cantado el famoso "Sanctus" en la Misa,no me atreví a traducirlo. Únicamente lo puse en plural, que abarca a Dios y esas 3 maravillosas criaturas, "Santos", presencia de Dios en la Tierra...Por eso el "Hossana en el Cielo y en la Tierra".
De paso, me uno a vosotr@s en estos Días de Nuestra Historia -1 y 2 de Nov.- en que revivimos en la memoria (capacidad retentiva y memoria litúrgica, las dos) a nuestros seres queridos, y los sentimos actuando en nosotros. Ese debe ser el modo mejor que tiene el Padre de actuar en esa Historia Nuestra, en la que irrumpió, para aclararse con nosotros.
Un...otro...otro y más besos, que hagan honor a mi título. JOSE
Mariano Estrada -
MEMENTOS: TE DIGO AMOR POR ENCIMA DEL MÁRMOL.
A los seres queridos que ya no están con nosotros
DEL DOLOR DE LA MUERTE.
La relativización, la temperancia, el desapego... son algunas cosas que, a cambio de juventud, nos van dando los años. Desde ellas, y llegado el momento, se puede razonar el dolor de la muerte, aceptando con serenidad que nada es del todo.
Desde ese punto de vista, la muerte va del quebranto a la consunción, moderándose, escalonándose, soltando gravedad y sombra. De este modo podemos entenderla, pues la verticalidad, que es desgarro y precipicio, se va volviendo declive, que es ya sólo pesadumbre y distancia. Es decir, el sentimiento (amor-dolor), trasciende la exclusividad y se desbrava pero al mismo tiempo se expande y se universaliza. Ya no se ama a un ser, sino a una vida. Ya no duele un ser, sino una vida. Y la vida es el curso de los años, de las cosas: el espacio y el tiempo.
Yo creo, además, que el dolor de la muerte es el desbordamiento, más o menos incontrolado, de la capacidad amorosa, y un amor de lustros jamás se desborda totalmente porque tiene mucho de arraigo y de poso: hogar, familia, paisaje, paisanaje... De ahí la racionalidad del dolor y de ahí también la panteización de la muerte, si así puede decirse; pues si bien es cierto que nada muere del todo, también es verdad que todo muere algo o, al menos, que todo es afectado algo de muerte.
En cualquier caso, el concreto dolor que ha dado origen a este libro, devenido de una muerte concreta, se ha transformado en una lluvia ancha que cae del amor y va hacia el amor, que mana de la tierra y va hacia la tierra. Espero que en ella fructifique porque es ahí, abundando en el barro, sobre el lomo gozoso del paisaje, donde ha volcado sus bayas la memoria.
Mariano Estrada
TE DIGO AMOR
Te digo amor
y estoy diciendo otoño:
ocaso, lluvias, árboles desnudos...
Y no me pesa el labio por decir
amor y estar diciendo muerte.
Amor y muerte, sí,
pues digo consunción
y surge un crisantemo.
Y digo oscuridad o noche
y estoy diciendo luz de madrugada...
Te digo amor, te digo tierra,
y acaso estoy diciendo
eternidad o lirio.
POR ENCIMA DEL MÁRMOL
Por encima del mármol,
que responde a la causa del dolor
con un eterno frío,
sobresale la íntima
belleza de este otoño triste.
Y más que la nutrida humanidad
o compartido leño
en que el dolor se envuelve,
me abruman las calladas
esencias de esta antigua tierra:
Esas hojas de roble, esos
tonos maduros del castaño,
ese brezo que incuba
esplendores de miel y colorido,
el humero feraz
en que consiste el agua...
A esas cosas respondo,
porque esas cosas son, no el mármol,
las cenizas más nobles
donde pueda guardarse una memoria.
MEMENTOS
Los altos cirios, las coronas
nimbadas de los ángeles,
las músicas de Bach y Palestrina,
los trémulos sollozos, la oración,
el negro catafalco...
Van cayendo las hojas
sobre el barro vencido del crepúsculo,
en tanto que el dolor,
entrecortado y lento,
responde a un interludio de campanas
gravitadas en muerte.
Los mementos se agolpan en los labios
callados de la piedra, y en el polvo
desnudo de esta carne última
que huye de la luz
por torrenteras de ceniza.
El grillo de las hojas adelgaza
los cantos gregorianos
y el hisopo rocía los barnices
asépticos que cubren la memoria...
Confines del otoño. "Requiem
aeternam dona eis, Domine".
La cruz, el mármol, los inciensos...
Misereres de amor, sobrepellices
de cera derretida, llantos, penas,
crisantemos de luz y de granito...
Como gotas de paz,
como estertores ácidos de lluvia,
van cayendo las hojas del dolor,
las de la savia interferida,
las que miran el barro desde un
velo de luz desesperada.
Mariano Estrada Vázquez
Del libro "Hojas lentas de otoño"
www.mestrada.net Paisajes Literarios
http://paisajes.blogcindario.com
josemari cortes -
Como no lo traduzcas, los pobrecines compis de Ciencias pensarán que se ha colado un extraterrestre, eso sí, besucón.
Mis dos besos para tus dos mejillas.
jose ignacio serrano mallada -
Y a ti, querida Ana, ya te dije que entrarías en un club de viejos niños locos con virus incurable contraído hace muchísimos años. Tú ya has reflejado en el post la sensibilidad que llevas dentro. Nosotros necesitamos mano femenina como la tuya, especializada en tratar con niños, porque a veces nos desmandamos y somos un poco cabestros, sino que te lo diga (el P.) Pedro. Un abrazo.
José Ignacio
Daniel Orden Santamarta -
Mariano me alegra verte aparecer por aquí.
Un abrazo
AnaFer -
AnaFer
Loseiros (César Alvarez) -
Esta tarde de lluvia en medio del otoño,
me siento tranquilo despejado con aplomo,
y también relajado aunque distante
y también embarcado con la mente
y también cuando te fuiste y me dejaste
y tu cara tus caricias tus palabras,
y el aire que respiro es a mi madre.
Esta lluvia y noviembre, como hojas
de tristeza me transportan a tu casa
y me llevan conservando tus recuerdos
y con flores y oraciones que te ofrezco
y con lágrimas y llanto que contengo
y tan triste como vine ya me vuelvo
y pesaroso de no darte mas que esto,
esta cita, a tu casa al Campo Santo.
César Alvarez
José Luis Alcalde -
¡¡¡F E L I C I D A D E S!!! adobadas con mis mejores besos. JOSE, El Besucón
Mariano Estrada -
Viene con lentitud,
casi con parsimonia,
pero, como ave de rapiña
que no suelta la presa,
va minando el impulso
de nuestra sangre, socavando
la firmeza del corazón
y restándole bríos
al indómito potro del espíritu.
Nadie la invita, ella sola
se mete por las grietas insondables
de la fontanería corporal
y, lentamente, va quemando astillas
del poblado almacén de las neuronas.
Y de la piel, que se resiente,
y de la carne, que se humilla,
y de todas aquellas ilusiones
de la ardorosa juventud
que, resignadas, buscan junto al fuego
un tranquilo rincón para dormir.
Mariano Estrada
jose ignacio serrano mallada -
Esto me lo contó ayer uno de aquellos pequeñines, hoy con setenta años, dueño de la cafetería donde tomo todas las mañanas el café. Cuando acabó de contarmelo, se dio media vuelta y haciendo que atendía la plancha para hacer un sándwich, empezó a llorar. No la había olvidado, no lo había olvidado (no lloréis que volveré pronto)
Pajarín que en este invierno
llegas a mí sin aliento,
volando contra este viento
de dolor y sufrimiento,
sabrás que se fue mi niña,
mi niña de terciopelo
tan blanca como el armiño,
los ojos de caramelo.
mi niña,
se marchó por un sendero,
me dijeron que la vieron,
llevando encima un madero,
me dijeron que la vieron,
me dijeron,
y ya falta desde enero.
si tú la encuentras, jilguero,
si la vieses por el cerro
libre de jaula de hierro,
dile que venga ligero
que tanto sufro y espero,
que si no viene me muero.
Cesar, muy bonito, muy bonito tu poema.
A todos los Santos,feliciadades.No os olvido.
Martín -