Simplemente, me parece una bonita foto, me trae recuerdos, no sé. ¡Qué cielo más serano, azul y más limpio!.
Como en los Discos Dedicados de la radio de nuestra infancia, hoy quiero dedicársela a Oscarín (siempre fuiste limpio, azul y sereno).
FELICIDADES santas, hijas, hermanas, madres...Cármenes.
No quiero poner ni una como ni un acento a lo que me escribe mi muy querido compañero y amigo reencontrado Manuel Centeno y que hoy os transcribo. Las tres imágenes de Fray Escoba (deliciosos recuerdos) os las coloco en Ver fotos/Documentos álbum DOCUMENTOS.
Gracias Manolo de parte de todos por tus documentos. Gracias con el cariño que también te tengo, hermano.
Querido José Mari,
En el “portillo” “CON LA CARA TAPADA” del día 6, he leído a Luis Heredia que, comparando a Hamilton con Fray Escoba, se ha acordado 2 ó 3 veces de San Martín de Porres. Por si te viene bien, te adjunto las portadas y contraportadas de los librillos -seguramente comprados en la procuración- que aún conservo desde aquellos tiempos. También el cartel de mano de la película -éste bajado de Internet-. ¿Quién de todos aquellos no se acuerda de René Muñoz?
Se lo había mandado hace poco tiempo a Justino, pero como se ha ido de vacaciones no le dio tiempo a realizar al montaje.
Sabes que van con ánimo de ayudar (aunque sea muy poco) en esa dura y diaria tarea que te has marcado para todos nosotros, que a veces creo que no nos merecemos y ni siquiera agradecemos. Te los envío con todo el cariño que te profeso y puedes utilizarlos, o no, como mejor te convenga. En cualquier caso no me pidas, como a Javivi, que sea tu amanuense; tú lo haces muy bien.
Amigo José Mari, no me canso de decirte GRACIAS.
Un BESO, amigo.
M.Centeno
UN ABRAZO AMIGOS DE LAS NUEVAS YEGUADAS, TAN BUENAS COMO LA MÍA, DEBO RECONOCERLO.Os pego el correo que me envía Marcelino con la fotografía que véis. Dejadme que un trozo del abrazo sea para Juan Carlos, amigo.
¡Hola José Mari!
Te mando un par de fotos del encuentro en Avilés.
Nuestros chicos más jóvenes compañeros de las generaciones siguientes, son una delicia de personas. Nos hemos conocido y hablado de nuestras experiencias en el Colegio y de nuestras vidas actuales. La comida y el coloquio posterior fueron deliciosos, no queríamos marchar y pasamos una tarde msaravillosa. Pensamos en todos los demás y añoramos su compañía, deseando que en el próximo encuentro estemos todos juntos, los mayores y los pequeños.
Un abrazo para todos amigos y compañeros.
Marcelino
El Justino Tribulete, que en todas partes se mete, Reportero Total, me la ha clavado en to lo alto. Me pidió permiso vacacional, que no vocacional, ese se lo tomó él años ha, para, según sus palabras, descansar en algún lugar recóndito (allá por donde San Juan perdió el bolígrafo) donde no pudiese ser reconocido por humano alguno, del soberano stress acumulado en estos últimos meses (tanto viaje, tanto artículo, tanta entrevista) que le estaba provocando malas digestiones, ácidos gástricos de difícil asimilación e indescifrables efluvios, caída del cabello capilar del tejao e indisposiciones varias que prefiero no detallaros para no cambiar el tono amarillento del fondo de este blog.
Ante semejante panorama y en un acto de humanidad, no tuve más remedio que concederle los días de asueto que me pedía, por supuesto sin remuneración ¡faltaría plus!.
Y mira por donde, una espía que tengo disfrazada de gallinácea y destacada en el hemisferio Norte con periscopio bidireccional, allende la mar océana (para los de Ciencias excepto Fernando Box, pasado el charco) me envía estas fotografías del lugar recóndito en el que "dice" estar enclaustrado.
El muy bandido se ha presentado como candidato a las presidenciales norteamericanas, el muy tunante prefiere los salones de la Casa Blanca (Guait Jaus en español) a su coqueto pisito leonés del Barrio de la Chantría. Al menos me podía haber avisado. Por cierto, ¿sabéis alguien por qué llaman coquetos a los pisos?.
Y lo peor no es que me lo haya ocultado sino que, según todos los analistas del estado de Nebraska, tiene todas las posiblidades para ser el próximo dueño del mundo, le llaman "el fenómeno Justino". Y..¿de donde saco yo otro Reportero Total?. Aunque gane, no pienso ir a verle a la Guait Jaus esa. ¡Qué se habrá creído!.
Ved la prueba de la campaña electoral que está sufragando con los fondos de la Furrielería. Ha empapelado todo el país. Me dicen que dedica a la campaña las 24 horas del día y las 24 horas de la noche. Le dicen "el Phenomemon", ja, ja, ya les contaré yo.
Ahora que, pensándolo bien, podría arreglar el mundo, ¿no?.
¡¡JUSTI FOR PRESIDEN!! ¡¡UP GUIZ VALDERAS!!
Pues me temo que no. ¡Cuánto han cambiado las cosas!. Es una simple fotografia de cualquier día de un frio mes de Enero del año 1963. Recoge un momento de descanso para comer en una de aquellas interminables caminatas por las tierras leonesas ásperas y desiertas de aquellos inviernos heladores, con la "bolla" en la mano (he dicho "bolla"). Y todos felices pues era un día de "campo" y sin clases.
Quiero reconocer a Olóriz, Faes, Viñuela....¿quiénes más?
Santiago Auserón, seguro que recordáis RADIO FUTURA, (el grupo RADIO FUTURA ha sido reconocido por diversas emisoras de radio y revistas especializadas como mejor grupo español de la década de los 80, y mejor grupo español de los últimos 25 años, según la votación de RNE, Radio 3, realizada en el año 2004) y también recordaréis a JUAN PERRO, hoy en el proyecto de la HUELLA SONORA (nuevo camino de búsqueda y renovación musical) me envía el correo que os reproduzco. Os sugiero que escuchéis sus trabajos.
Gracias amigo Angel Saludes y gracias amigo Santiago por tu saludo a este colectivo de semi-carrozones enamorados de la buena música y gracias por dedicarle tu último trabajo a mi hijo Alberto.Nunca lo olvidaré.
Buenos días Jose María,
De parte de mi equipo de la Huella Sonora y en el mió propio os envío este saludo y a petición expresa de Ángel Saludes de León le dedico mi nuevo trabajo a él y a Alberto.
Para Alberto y Ángel, espero que disfrutéis.
Salud y un fuerte abrazo.
Santiago Auserón
Nuestro querido y siempre recordado compañero Miguel Angel Suazo me envío esta "deliciosa" fotografía tomada en 1962 en los campos de la Escuela Menor y titulada "Carrera de camareros": ¿recordáis?, jarra de plástico redonda y bicolor del comedor sobre un plato. Uniforme oficial de competición, camiseta verde eléctrica con ribetes y cuello blancos y pantalón negro oscuro con rebordes blancos claros.
Por supuesto, va en cabeza y casi gana, no podía ser de otra forma, un tal Miguel Angel Suazo. Pero no; fué incapaz de sortear al fotógrafo y quedó eliminado y horizontal en el suelo tan largo como era, ¡una lástima!, aunqe se resarció en las Olimpiadas siguientes.
Amigo Miguel Angel, bastión de la yeguada de mi hermano Andrés, te envío el abrazo de todos tus compañeros.
Mis queridos compis. Antes de que finalicen las fiestas de San Fermín, os propongo entrar al trapo, embestir con sentido, ir al bulto y adivinar quién es el barbudo de esta fotografía.
Os facilito la solución con las siguientes pistas:
Amigos navarricos, mis mejores deseos de unas felices fiestas de San Fermín.
El Furriel (medio leonés, medio navarro de Peralta, medio de Zaragoza y medio canario).
Nota al píé.- Fernando Box, soy consciente de que cuatro medios son algo más que una unidad, pero he sido incapaz de reducirlo, espero sepas disculparme.
Mis queridos amigos, necesito información sobre esta fotografía. Animaos y rebuscad en vuestra memoria.¿Quiénes? ¿donde? ¿cuando?
FELIZ MES DE JULIO.
Esta fotografía que hoy véis, de lujo, me la envió, hace ya algunos estadios, mi querido Julito Barrio. La he estado guardando para algún día especial, para darle el realce necesario y la trascendencia merecida pues me parece que encierra muchos sentimientos, recuerdos, alegrías, tristezas, ternura, añoranzas...
Ante la vulgaridad de mi verbo, que asumo aunque no os permito que me lo reprochéis, he pensado que esta fotografía se merecía la suave e iluminada pluma de algún prócer literario de la más famosa yeguada que conocieron los siglos, esto es, la mía. Y sin dudarlo, se la he enviado a Javidelvigopalencia para que, en alguna de sus numerosas jornadas de inmerecida y veraniega molicie, y sin que me hiciera sombra, la prologara con su verbo fluido, su fácil prosodia (para los de Ciencias excepto Fernando Box: parte de la fonología dedicada al estudio de los rasgos fónicos que afectan a unidades inferiores al fonema, como las moras, o superiores a él, como las sílabas u otras secuencias de la palabra u oración, gracias), su pluma picante, su desliz insinuante, su florida insensatez, sus signos de puntuación y su mirada enhiesta, y la realzase como se merece. A mí solo se me ha ocurrido el título: LOS PECOS y es que, desconozco la razón, pero les recuerdo a ambos con pecas.
Queridos Julito y Helio, forasteros, nunca debísteis cruzar el Missisipi. Parece que os váis a arrancar con ..dos gardenias para tí...o con bacalao, que Julito llevaba como nadie a los ensayos de los dioses de la Escolanía, ¿te enrecuerdas?.
Un abrazo amigos, hermanos.
He aquí el relato (pie de foto) de ese impresentable que es Javivi; aún no entiendo cómo se me ocurrió encargarle nada, el muy cabrón va y me hace sombra (gracias amigo, hermano, eres un fenómeno, monamur):
Fijaos en sus pies!
Hay sincronía de gestos. Bailaban la pierna derecha, -que no la yenka-, cuando los inmortalizó la cámara. Aquel baile de la "izquierda, izquierda, derecha, derecha, adelante atrás!"aún no lo habían aprendido, no. Estos -por aquellos días- cantaban en dueto el Aleluya del Mesías de Häendel con los ojos cerrados y a voces. Y oían con un rictus de desaprobación las primeras canciones de un cuarteto de desgreñados con flequillo, salidos de los suburbios obreros de Liverpool...
-"¿Beatles? ¿Bi qué?", preguntaba Julio, el de Cistierna.
-"Yo, de música actual conozco la misa de Tomás Aragüés", respondía Helio, con deje entre suizo y asturiano.
Esto sí; dicen que el roce genera cariños.
Julio Barrio y Helio Pedregal, -magníficos ejemplares de la yeguada de José Mari Cortés, Gran Hacedor de este "lugar" imaginario de unas memorias cada día más grandes, cada día más reales-, se rozaron desde el año 61 -pasillo va, pasillo viene, año tras año, así un día y otro; y otro más-, hasta el año 1967; así que llegaron a mover acompasadamente sus pies, sus referentes culturales, sus sueños de porvenir rebelde y brillante...
Par de chiquillos, todavía "angelitos apostólicos" en la instantánea. Casi nenúfares de alguna laguna celestial. Pura materia virginal en aquel ayer, prestigiosos profesionales en sus respectivos mundos hoy.
Tocaban la guitarra y las maracas, de igual forma que hubieran hecho con el bombo de Manolo, el de la Selección Española de Fútbol: para la foto; con similar salero al que emplea un orangután cuando enhebra una aguja, a la noche. Era para quedar inmortalizados en una imagen. ¡Vaya que si quedaron!
Pero eran tan jóvenes...! Y están tan lindos, con ese instrumental en sus manos!
En la foto, ante sus pies de ritmo acompasado, un camino de guijarros rodados; Santos Vibot podría habernos seducido con esa literatura tan suya, -toda sonidos, colores y olores- describiendo aquel crujido blando y polifónico que producían los zapatos deslizándose por sobre aquella alfombra de diminutos cantos redondos...
Que rueden vuestros ojos!. Pasen piadosamente por sobre sus zapatos, tan sedientos de betún como la paramera sobre la que se levantó la Fundación Virgen del Camino. Sed indulgentes! Aquel país y aquellos adolescentes no estaban para despilfarrar; mucho menos para lucir coquetos, que las mujeres andaban lejos, misteriosas, tihamertothianas (Joder! Qué palabro me ha salido y cuánto recuerdo me excitan aquellos libros en las capillas, para la meditación, cuando llegaba la noche con sus misterios, con sus anhelos, con nuestras carencias...)
Basta de nostalgias!.Echarle otra mirada a la imagen. Llegaos hasta sus pantalones.
¡No, tan arriba no; no me seáis verdes ni salidas, coñe! Si miráis con ojos "limpios", reconoceréis que estos chicos exhiben calzas bien planchadas. Raya –¡es un decir, claro!- que marcaba el colchón; dudosa "linealidad", antecedente del pantalón de mil rayas de los vascos, para días de fiesta mayor; o para lucir cuando tocaba visita familiar, a los no pertenecientes al Olimpo del GL.
Aquellos pantalones largos, de gala, con su peculiar raya, olían, además, a guardado; olor peculiar, entre humedad, chorizo, queso y buñuelos caseros, que ocupaban lugar contiguo, bajo el camastro. Fusión peculiar de olores, plancha sin consumo de energía eléctrica y nostalgias. Suerte reservada a los dioses poder guardar "paquete" casero, en lucha limpia y desigual con ratones, ratoncillos y amigos rateros, que compartían con uno aquellos privilegios, frente a las rutinas del Refectorio.
O, mores! O tempora!.
Seguid subiendo vuestra mirada, colegas! Llegareis pronto a unos rostros felices, con tupé en la cúspide. Dos dioses del Olimpo tañendo músicas que buscaban destinatarias infructuosamente; a resaltar en Helio su pose, de corte clásico, con filigrana en "ese" netamente praxiteliana; a resaltar en Julio ese aire lindo de seductor, no sólo con la palabra, con el gesto también. Posa Julio con aire de chico de barrio alto; chulito, ma non tropo. Le da réplica Helio con esa chaqueta a cuadros que no desmerecía en nada a la que usaba por la época el mismísimo Príncipe de Gales, antes de matrimoniar con Lady Di.
Ya digo: dos magníficos ejemplares de compañeros apostólicos, fundadores del conjunto conocido posteriormente como LOS PEKOS, según afirma Josemeri, quien guarda documentación que lo avala en sus archivos particulares.
Por ir acabando.
-"Escribe!", me conminó furriel Josemari. "Estás en tiempo de vagancias temporales, como yo; pero mi vagancia es de por vida, privilegio de los dioses. No la tuya, que acabará de aquí a dos meses".
Heme aquí, pues, tecleando, a instancia superior, como esclavo de antaño. Y no he de acabar, digo, sin hacer una petición al respetable:
-Que levante la mano aquel de vosotros que no tuvo o guarde una foto -solo o con el amigo más querido- tomada en aquel patio interior, el de la piscina, a la que el tiempo tapó literalmente. ¿Hay alguien? Seguro que no!
Era un lugar entrañable, íntimo. Casi femenino: sólo para privilegiados, para momentos especiales, para exhibir familia a los compañeros, que podrían divisarla a través de los cristales de los pasillos, sin el trato directo. Un oasis, en suma.
Las fotos de grupo de los primeros años se realizaron allí. Por este blog de la memoria recuperada han pasado cientos -¿exagero?- de imágenes tomadas en aquellos jardines. Los jardines del Edén.
Por las fotos de los álbumes, diría que, en tiempos más recientes, la tendencia fue dejar olvidados estos jardines, para buscar como marco los jardines exteriores, junto al estanque, el sauce, los nenúfares y los peces rojos. ¿Sería señal del cambio de los tiempos? ¡Leches, PCs y rojos!
Qui lo sa! Lo evidente, lo obvio es que Julio y Helio han dejado peZqueñinas al resto de fotos sacadas en aquel escenario, oasis de la memoria recuperada, dos dioses olímpicos en su momento de éxtasis. Salve, caesares apoteósicos, amigos queridos!
Acabo de entrar en mi despacho de la Furrielería y, de sopetón, me encuentro encima de mi sencilla mesa de mármol de Carrara con esta nota de Justino Tribulete, Reportero Total. No me ha avisado de su ausencia, esto me empieza a oler mal, y eso de despedirse en inglés, peor. ¿A donde se habrá ido el muy bandido?. ¿Qué significa eso de vacaciones si no pertenece al Sindicato de la Tiza?. Me temo lo peor. Lo investigaré, no temáis. Lo de la tortura me lo pensaré. Justino, vuelve a casa, vuelve antes de Navidad.
De Royal Furrielery, nada de nada; de León de toda la vida.
Querido Jefe Josemari:
Encima de su mesa le he dejado el último trabajo que me encargó. Salgo mañana, como bien sabe de vacaciones, y espero pasarlo de maravilla.
¿Que a donde voy? Lo siento jefe, pero eso es algo que no se lo diré ni bajo tortura.
Así que olvídese de este su amado reportero hasta el mes de agosto.
Bye, bye
Qué gracia, Fernando. Solo les dedicas la carta a los que aprobabas, a los enchufados. Después de cuarenta años, me chivo y te diré que Froilán copiaba, del Vigo y Bañugues tenían un auricular en los oidos conectado a una emisora pirata que daba soluciones a los problemas por una moneda de 2,50 , Heredia se traía los resultados de la tramoya y el Trapi aún no sabe elevar nada al cubo, a no ser un baso de buen prieto picudo.Y ¿qué nos tienes que decir a los que, como yo, nunca nos subiste del 3,61?. f
En venganza, te meto dentro de la X que, quiero recordar a los de Letras, era siempre la incógnita.
Ahora en serio, muy querido Fernando, gracias por tu carta y por el trabajo que hiciste con nosotros en tus años de la Virgen del Camino. Puedes, debes, sentirte orgulloso.
Debes saber que quienes te conocimos te queremos, aunque, es mi caso, aún no he aprendido a despejar la X de la vida.
Debes saber que todos te queremos aunque todavía, es mi caso, no sé despejar la X.
Froilán, del Vigo, Bañugues, Heredia, Mz. Trapiello:
Me tenéis tan avergonzado que no me queda más remedio que enviaros esta carta abierta con todo mi cariño y agradecimiento.
Uno es vanidoso y tiene su autoestima bien colocada, pero sin embargo no me parece que deba quedar en silencio ante vuestras alabanzas y una crítica tan positiva.
Por un lado pienso que no sois los únicos en pensar bien de mí, aunque sí los más abiertos para expresaros con toda libertad, con lo que se me hincha más el buche, como al pavo real, sabiendo, cuando razono con la cabeza (¿y con qué otra cosa se puede razonar?), que la vanidad, como su nombre indica es algo vacío.
Pero por otro le queda a uno el buen sabor de boca de no haber pasado inutilmente por la vida, porque si en los tres años de la Virgen del Camino tuve un buen hacer, es de esperar que también lo habré conseguido en otros órdenes de la vida y en otros tiempos. Dios lo quiera.
Es posible que a otros no les gustase tanto ni mi comportamiento ni mi enseñanza. A ellos les hubiera estado también agradecido si me hubiesen criticado en una época en la que hubiese podido enderezar las cosas y corregir los errores. Ahora es quizá un poco tarde, pero me vendría bien de todas formas un pequeño revolcón, en el buen sentido de la palabra, por aquello de cuadrar las cuentas en “el atardecer de la vida”.
Habéis conseguido que abra mi corazón en un foro relativamente público. Y digo “relativamente” no para fastidiaros con Einstein y esas cosas, sino porque el blog es algo de todos nosotros, y como todos nosotros tiene sus virtudes y sus defectos. Y esta opinión es la que Froilán estaba empeñado en que la dijese. Ya está dicha. Soy crítico, muy independiente y muy mío, pero sé apreciar el esfuerzo de los que hacéis el blog, lo rellenáis y lo ponéis en manos de todos nosotros.
Si se “nos va a examinar del amor” estoy salvado con vosotros.
Un abrazo muy fuerte
Fernando Muñoz Box
Os descubro uno de mis secretos mejor guardados: cada vez que me besa una mujer, y han sido miles, bueno muchas, bastantes, se les ponen de punta los cabellos, a ellas. Yo, observadme, impasible el ademán. Supongo que, siguiendo el ejemplo de la Srta. De Safino, ya os habréis hecho tatuar la cifra en el muslo. Aunque a mí me gustan más las bolas de anís.
De nuestro corresponsal en León, Justino Blanco Villacé, Reportero TOTAL.
’Tan pronto como sus obligaciones se lo permitieron, la famosa cantante pop, Doménica de Safino, no dudó ni un momento en acercarse a León a felicitar a nuestro querido Furriel por la consecución de las 500.000 visitas a su página web, y de la cual, la Famosa es asidua lectora.
Es tanta la amistad que le une con la familia Cortés, que ni corta ni perezosa le estampó un cariñoso ósculo en la mejilla en presencia de toda la prensa gráfica de León, instantánea que aquí recojemos.
Tras una animada charla en la cual Doménica le animó a seguir con la ya famosa página, mostróle ésta, y como prueba de su fidelidad a la misma, el tatuaje de su brazo, en el que podía leerse claramente el ya mítico dígito 500.000.
La Srta. De Safino quito hierro al asunto sobre las últimas declaraciones vertidase en el blog, sobre si éste era un ’coto cerrado de doce ’, añadiendo que sabía de fuentes fidedignas que todas las amigas de su entorno, y son muchas, abrían sistematicamente internet para ver su página.
’Me encanta tu blog, Josemari’ fueron algunas de sus manifestaciones. ’Escribís lo que os sale de ..., bueno,quiero decir ... lo que os apetece y cuando os apetece’
’Hablais de lo humano y de lo divino’ ’Sois capaces de escribir un libro de un simple post wikiniano o de una dudosa deuda de 19 euros’ ’Ah! eso también. El buen rollito
siempre ha estado presente y el que no lo vea asi ... , allá él.’
Hechas estas puntualizaciones, la Srta. de Safino y la Santa de Josemari, Isa, se dirigieron a las numerosas boutiques de Ordoño II para mayor placer de éstas y mayor desgracia de la tarjeta visa de Josemari.’
Por supuesto que no me refiero a las siglas de un partido político. Y es que hoy es un día grande, el día de los Pedros y de los Pablos, ¡casi nada!. Y como no podía ser de otra manera, aún con las legañas (qué palabra tan bonita) en los ojos, trasnochamos cenando en "El Luisón" de Villaobispo y de tertulia hasta las tantas, me tiro de la cama para abrir este ventanuco desde el que queremos felicitar a todos nuestros Pedros y a todos nuestros Pablos.
Dejadme que lo haga especialmente a dos referentes de muchos de nosotros, de casi todos. Me refiero a nuestros antes Padres, hoy hermanos y amigos muy queridos, Pedro Sánchez y Pablo Huarte. MUCHAS FELICIDADES, que tengáis un día de dicha y ventura, rezad un poquitín por todos nosotros (vosotros seguro que tenéis enchufe) y que Dios os bendiga.
Vuestra dedicación a aquellos niños y adelescentes no cayó en terreno baldío, la mies es abundante, tiene el fruto en gavillas de tantos compañeros "magníficos" como hemos reencontrado. Sois en parte culpables.
Mi abrazo de la foto
muchos lo repetirán,
si digo que os quiero,
todos me entenderán.
FELIZ DÍA.
El furriel (voy a quitarme las legañas, qué palabra tan bonita).
pues a secarse bien, con todas las de la ley, hasta que la piel se enrojezca. Y a ponerse el albornoz, esa célebre e innovadora prenda de mil colores, de mil rayas, largos, cortos, mediopensionistas, largos que se iban quedando cortos por el estiramiento óseo, largos que se encogían por los lavados, destacada y recordada con nostalgia y melancólica gracia en los relatos en "asturianu" de nuestro querido Juan Manuel "Manolón" (un abrazo, amigo).
Por cierto, el mío era de rayas blancas y rojas, con el 163, y cuando rememoro fotográficamente mi camarilla, siempre lo veo colgado en aquel armario sin puerta.
Niños que estrenásteis "albornoz", ¿estáis secos?, ¿donde estáis?. ¡Decidnos algo!.
Aunque a nuestro querido compañero Lalo Mayo a lo peor mañana, al verlo publicado en el blog, se arrepienta y su "santa" le haya dejado sin postre hasta el Centenario, os transcribo el documento que me ha enviado y en el que destila y nos transmite el vacío que once kilos de "racionalidad" animal le han dejado, tras la marcha de su amigo Black, después de compartir día tras día catorce años.
Triste noticia de cierre. Seguro que mereció la pena.
Un abrazo.
Había una vez un perro que llegó a una casa que sus dueños (del perro y de la casa) estrenaban. El perro era un fox terrier tricolor (blanco, negro y canela, que es como deben de ser los fox de pelo duro). En poco tiempo, en su cabeza rectangular desarrolló una poderosa mandíbula en la que se armaban unos caninos de más de dos centímetros a la vista. Y nada más llegar a la casa, como cachorro de tres meses, consideró que una colchoneta en el garaje no era sitio para un aristócrata como él (british, of course) y decidió establecerse en el resto de la casa. Como un señor. Como su señor.
A partir de su llegada, la vida de la familia, vamos a decir que propietaria aunque él no estaría del todo de acuerdo con ese carácter de propiedad, cambió sus costumbres: en las comidas, un diezmo generosamente medido iba siempre a parar a su plato como complemento a ese sucedáneo de comida en forma de bolitas; a los pies de cada una de las camas tenía él una colchoneta sucursal que cada noche visitaba durante unas horas, hasta que consideraba que los que allí dormían habían pasado a la respiración rítmica del que duerme tranquilo; en el coche había un cinturón adaptado de modo y manera que superase la más dura crítica de cualquier cabo de la Guardia Civil de Tráfico, y superó todas; él era el que decidía el lugar de residencia de las vacaciones: nada de hoteles, que ponen pegas a los perros, y siempre casas con jardín donde secarse al sol del duro y húmedo año gallego. Él no tenía un sitio en los sofás; los sofás eran todos de él y los miembros de la familia ocupaban el espacio restante, aunque conservaban el derecho a que él reposase su cabeza sobre el muslo quien él eligiese.
Su aparición en medio de la familia que adoptó tuvo lugar en las Navidades del año 1994 y desde entonces, día tras día, no la dejó más que brevísimas estancias en algún hotel (pijo y selecto, claro) a causa de esas normas estúpidas que ponen los humanos (sobre todo los comandantes de aviones) para hacer la vida imposible a los perros. Él bajaba por la mañana a por el pan, aunque siempre llevaba a su dueño para que cargara con él. También cada día abría la bolsa de plástico donde venía el periódico sin importarle para nada que el suelo estuviera mojado. Cuántas noticias se quedaron sin final, con las columnas de texto impreso enredadas entre sus caninos... Y por las tardes esperaba de imaginaria hasta que llegaba su dueña, a la que recibía como si la acabaran de soltar del presidio de Guantánamo, en el conocimiento de que nada le iba a impedir volver a salir a pasear, a recibir a la vuelta una hamburguesa poco hecha y, con un poco de suerte, compartir con ella un trozo de bombón. Ah!, el chocolate... ese dulce vicio.
Él esperaba a oler el café de la sobremesa para reclamar su derecho consuetudinario a la chuchería nuestra de cada día. Eso sí, no antes de que el aroma del café inundara la cocina. Nadie podía salir sin abonar el peaje. Jamás rompió nada, jamás mordió un mueble, ni uno solo de los muchos modelos de barcos de madera y aviones de plástico que su dueño ponía, inconscientemente, a su alcance. Tampoco hizo nunca en la casa esas cosas tan naturales y cotidianas que a los humanos no nos gusta que hagan los perros en las casas, salvo que algún desarreglo corporal y temporal lo sorprendiera inopinadamente. En ese caso se escondía avergonzado. Que se supiera algo así de un señor como él... Imperdonable.
Dos veces, dos, y solo dos se le pusieron a tiro sendas nada dóciles congéneres y dos veces cumplió como el mejor, tierno, dominador y certero, extendiendo sus genes en sendas medias docenas de cachorros alborotadores que por ahí andarán todavía. Y el resto del tiempo supo sobrellevar sus impulsos juveniles -más mal que bien, cierto es- con un burdo simulador textil que aunque le daba alguna puntual satisfacción, no le hizo olvidar que el hombre se las da muy mal para imitar a la Naturaleza.
Los años (y quizás las sobredosis de chocolate) le golpearon en dos de sus sentidos más necesarios, la vista y el oído, además de en el hígado. Pero usando la nariz y la memoria (sí, los perros la tienen) fue capaz de desplazarse durante dos o tres años por los lugares habituales subiendo y bajando escaleras, atravesando calles y aceras y volviendo a sus matojos favoritos. Y es que le gustaba satisfacer sus necesidades fisiológicas primarias sobre algún tupido vegetal de escaso porte en el cual, al tiempo que le acariciaba en esas partes sensibles, dejara oculto entre sus ramas, de forma discreta, el vergonzante montoncito.
Ese ser pequeño, de solo once kilos y ladrador a carteros y bombas de palenque a las que tan dados son por este noroeste, se llamaba Black. Black Woodpecker, de los Woodpecker de toda la vida. British (via Portugal), of course.
Y Black, el cuarto miembro de una breve familia de tres en la que solo viven habitualmente dos, ha dejado a todos muy tristes porque el martes, apenas sin avisar, se escondió de los humanos que habían compartido con él día tras día catorce años, dejó de comer, desmadejó su breve cuerpo y se difuminó para siempre.
Y nos dejó muy tristes a los tres.
Esto quería yo que supierais.
Y también quisiera yo que supierais que no he perdido la real medida de las cosas.
Que sé que Black era un perro.
Y que aquí, justo al lado y en estos mismos días, nos estamos acordando con cariño y con gratitud de un hombre que nos ayudó a todos cuando también éramos cachorros.
Que sé que Black era un perro y que el cielo de los perros se acaba con su último suspiro, mientras que el de los hombres (ojalá que sea así) se extiende por la eternidad.
Y que esa diferencia la he tenido muy presente en el momento de escribir estas letras porque tal vez a mí también me resultaría desmesurado leer sobre otra firma lo que aquí he escrito.
En este instante nada me impide contestar 5 a la pregunta del 2+2 y dejar estas líneas en el limbo de lo no escrito.
Pero quería yo que lo supiérais.
Salud
Lalo
Y recuerdo las notas de final de curso leídas en el Teatro, uno a uno, los calificativos del P. Eulalio C. Ruiz, los premios, castigos y suspensos, etc. Todo lo otras veces recordado en diferentes páginas de este nuestro Blog.
Permitidme que hoy celebre el final de curso de mi hijo Alberto. En la fotografía, con su Maestra Leticia; Leti, te damos las gracias por todo lo que haces por Alberto, por tu paciencia, por tu trabajo, por tu profesionalidad, por tu cariño, por tu mirada limpia, por tu sonrisa, por tu sangre de primera calidad y por la madre y padre que te parieron.
Creo que en alguna ocasión os he dicho que, ¡cosas de la vida!, Leti, la profesora de Albertín, es hija de nuestro muy querido compañero Miguel Angel "Boliche".
Un beso para los tres, hoy por este orden, Leti, May y Miguel Angel.
Mis queridos blogueros de la pradera: estos últimos tres días os he tenido un poco abandonados (solo en el blog) que no olvidados. La razón ha sido que, siguiendo el Manual del Auténtico Gorrón, nos fuimos a primera hora del sábado hasta Zaragoza (nuestra muy querida tierra de nuestro muy querido padre), aprovechando que el martes era San Juan, fiesta en León, y que los dignos currantes, excepto un servidor que ya se halla en el limbo de los justos, osea, prejubilado, pudieron agenciarse un soberano puente. Según reza el citado Manual (apartado 1.34 ref.- cuñados y concuños), nos hospedamos en la casita que mi querida hermana Pili y mi "odiado" cuñado Pachi a quien quiero desde niño, en aquellos años FRANCISCO JAVIER SAN JOSE RECIO, tiene un Ontinar del Salz, pueblo cerquita de Zaragoza en la carretera de Huesca.
Os contaré: como no hay manera de podernos separar, aunque solo fuese una separación de hecho sin papeles, nos fuimos Merce y Andrés, Laurita y Martín, Angelines y Froi, y mi Isabelita y un servidor. En esta ocasión no llevamos a Albertín, tuvimos que engañarle diciendo que íbamos a una reunión y a visitar Iglesias, cosa que a él no le gusta demasiado. Martín se encargó de convencerle.
Junto con Pachi y Pili y otro matrimonio de amigos-hermanos de León (Paz y Carlos) la tarde del sábado visitamos la exposición "GOYA e ITALIA" en el Museo Provincial de Zaragoza. ¡Maravillosa!...además hacía un fresquín dentro que... Después nos fuimos hasta la Plaza del Pilar a visitar a la Virgen. Os prometo que recordamos y nombramos a Luis Teódulo.
El domingo nos fuimos a pasar el día a Sos del Rey Católico, en la comarca de las Cinco Villas, lugar de nacimiento de Fernando el Católico en 1452 en la casa de la familia Sada, hoy Casa Palacio de Sada. Es de obligado conocimiento, espectacular recinto amurallado, el castillo, el Barrio bajo, la judería medieval, el citado palacio de Sada con su Capilla Privada (San Martín), la iglesia de San Esteban con sus pinturas románicas, el Parador Nacional, La Lonja, etc. Merece la pena perderse por aquellos andurriales.
Al acabar el día nos "plantamos" frente al televisor, solo los miembros, las miembras ocuparon la tarde noche hablando y dando un paseo, para presenciar el partido España-Italia.
Y el lunes nos fuimos a visitar la Expo de Zaragoza. Diversidad de opiniones, unas positivas, otras negativas, un calor inhumano para estos refrigerados leoneses, vimos lo que pudimos y a las siete de la tarde y tras el tercer y último aviso del juanete de Laurita, acabamos el día en Ontinar, duchados y con una cervecita congelada delante de nuestras narices y al pie de la piscina.
Ayer martes, viajamos de regreso a la ciudad imperial de León, comimos de camino una espectacular menestra de la Rioja, tomamos café en el Parador de Santo Domingo de la Calzada y entramos en la capital de nuestro Reino a última hora de la tarde.
No os canso con otros detalles. Os diré que lo pasamos bien, siempre nos lo pasamos bien cuando estamos juntos.
Y así transcurrió el fin de semana. Os dejo, durante unos días, en Ver fotos/Documentos algunas fotos de estos días.
Para los Cortés estar en Zaragoza es estar en nuestra casa, la querida ciudad de nuestro muy querido padre Andrés, nacido en la Calle Alfonso, al lado de la Pilarica.
Así es como deberías llamarte, Luisito Alegría. Eso es lo que me transmites, alegría y optimismo. Querido amigo Luis, muchas felicidades y que cumplas todos los que te queden desbordando la alegría que compartimos quienes te rodeamos, aunque sea en la distancia de los años y de la geografía.
En Octubre, mi hijo Alberto me preguntaba por qué llorabas tanto cuando nos reencontramos. Yo no supe contestarle nada que él pudiese entender. Solo se me ocurre que no es bueno reir de los que sueñan, no es bueno reir de los que lloran...
Hoy te lloverán los abrazos. Aquí está el mío desde León. Te quiero.
Os transcribo comunicado que me envía F. Miguel Angel (Prior de la Virgen del Camino). Descanse en paz el recordado P. Jose Luis.
Como supongo que coincidiste con él en La Virgen del Camino te comunico que esta mañana ha fallecido en Pamplona Fr. José Luis Pérez Pérez. Había llegado a nuestra comunidad en 1957. Desde 1999 estaba residiendo en una enfermería que los dominicos tenemos en Villava (Navarra). Tenía 77 años.
El funeral se celebrará mañana, día 21 de junio, a las 19,00 h. en el Santuario de La Virgen del Camino.
Un saludo:
Fr. Miguel Ángel del Río